Se cargaron a la araña. Por ende, y sin su previa agilidad, un elefante se balanceaba sobre la tela de una spider. Pronto tres o cuatro sobre la web de una spider. Pero hoy en día, elefantes interesados en balancearse on a spider web primero tienen que saltar un muro, luego de lo cual deben esquivar disparos xenófobos.
Como un perro husmeando la retaguardia ajena, Pinocho la rodeó, se agachó y, declarándole una y otra vez su amor, empaló a su víctima. La nariz salió por la boca. Momento desagradable para él era esperar que su trompa recupere un tamaño normal, abandonando lentamente el cadáver hasta salir, plop, por el agujero que haya escogido para entrar. Era una cuestión de horas. Él miraba de reojo el techo e intentaba ser sincero. Por supuesto, no podía ser atrapado de otra manera: un día lo encontraron ahí tirado, medio incómodo, con la muerta al spiedo. En cierto sentido, más o menos como la constrictora que se tragó al elefante.
Más allá de Saint Exúpery o de que el hada que maldijo a Pinocho haya reconsiderado, por fortuna, la industria pornográfica, la misma naturaleza nos da ejemplo de la imposibilidad de la huida durante la digestión. En este video, podemos apreciar a una anaconda de seis metros en pleno acto desesperado de regurgitar a un hipopótamo previamente introducido. Interesante analogía visual con la elasticidad del parto cuya moraleja sería: si vas a cometer un crimen y salir volando, que no se te ocurra ir antes a un buffet; comé algo light, un yoghurt o galletitas de avena, qué sé yo.
Yo compré este libro, Putas Asesinas, uno de los pocos objetos que hice el esfuerzo de abonar su precio exorbitante. Tengo la certeza de que la información que uno elige no piratear, en todo caso porque consigue el dinero, suele convertirse en víctima, no del pirateado, sino del préstamo infinito. Lo busqué hace unos días, curioso o nostálgico. Pero se fue por ahí, de mano en mano, demasiado difícil de perseguir, de recordar. Uno nada más lo mira achicarse en la distancia, flotando. El mundo del préstamo bibliográfico también es redondo. Por eso hay que piratear todo, absolutamente todo. Y subirlo a la red.
De Putas Asesinas, de Roberto Bolaño, este cuento no lo pude encontrar por más saltos que hice de hipertexto en hipertexto. Como lo tipeé hace un par de años para compartirlo por correo entre los perros, aquí lo hago una vez más, esto sí lo encontré y, para que no se pierda, que esté para cualquiera; además porque hasta hoy lo entraño como uno de los mejores párrafos que he cruzado:
PREFIGURACIÓN DE LALO CURA
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Desordené hojas con ojos vi,
busqué busqué busqué con ojos hojas esperaba ver,
no vi.
Encontré papiros
alimentos complacientes,
descubrí tiempo
sonreí sin dientes
tiempo, y papiros y alimentos.
Cobijé con tenue pasión,
ceño fruncido inimaginable fruncimiento de entrecejo,
y tenue pasión cobijando
cobijadora pasión.
Un tratado de lírica entrañable,
unos descuidos otros garabatos,
crucigramas con borrones tiza y lentejuelas,
alimentos complacientes… lentejuelas.
En dos hojas con los ojos ví,
leí,
sumum…
Lueguito, un Luis como cada Luis que se precie de tal, Lueguito.
Y ¿por qué?, porque es grave, lateral y matizado.
No, no lo sé, sepa Moya, yo también yo.
Todo el mundo sabe que el amor es un dispositivo eléctrico fabricado en Taiwán. Una mano mecánica va uniendo alegremente sus piezas, bailando la música electrónica de sus movimientos. Lo que seguramente pocos saben es su correcta forma de uso, porque el manual viene en mandarín. (más…)
La luna nio se oculta,
pero se oculta ko,
y no es que sea culta
se escuende en palabras otras.
Ultra recóndito mi general
escuéndase que la ley le busca,
escuéndase de la luna y
del fiscal escuéndase,
hagase na luna mi general.
Ojala que se haga luna
mi general y coma mandioca
mi general y sea luna
para que no se oculte,
pero se oculta nio.
Policía y Artista de Facto Uno.
Ante todo, pido perdón por floodear el espacio hoy, no fui a clases y tomé demasiado café. Producto de esto fue un cuento, “Míster Xerox”, a short pulp copyleft fiction, que ya me da vergüenza postear hoy, pero lo que siguió a su redacción me resulta imprescindible compartir. Me pica todo.
Se trata de la Campaña Nacional por el Voto Monocromático. Básicamente: si estás harto de que los mismos hijos de puta de siempre te vean la cara de idiota y, además de eso, que a estas alturas del campeonato no haya vaselina que te venga bien: imprimir, fotocopiar y pegar por todas partes. Ojalá les agrade. Click en la imagen para agrandar.
Huella, huelga decir, es una forma inserta en una superficie a causa de una acción pretérita realizada por un cuerpo en movimiento. Si mis padres no se hubiesen movido tanto, yo no sería esta superficial corporal sentada ahora mismo. Pero ya soy. Una huella sobre la arena es eventualmente borrada por el viento o el mar o algo más cursi aún como el tiempo. Una huella sobre el asfalto no se plasma un carajo: la tendencia es empedrarlas, adoquinarlas y luego asfaltarlas, y por si fuera poco pagarle a la Municipalidad por el servicio. Si antes la situación de las huellas no era buena, ahora es inexistente. El molde de una pata en el lodo decía: seguime; o al menos: mirame. Pero ya no habrá patas, dicen las ONGs, hay que armar un taller de transferencia metodológica para su sostenibilidad. La huella de las ONGs es un informe que se archiva en la sede del patrocinador, que como el animal predatorio se agazapa esperando el momento de vitar su dinero; la huella de éste es un logo con un oso panda chúlina. Pobres huellas. Chúlina las huellas. Pejediluí.
World Wildlife Fund.
A Global Environmental Conservation Organization
“Uno se mete a escribir porque no fue capaz de pegarle a un chófer que lo puso en evidencia, porque no destrozó los platos en un restaurante, porque no se enfrentó a un policía loco que insultaba a su novia, porque no le dijo a su madre lo mucho que la amaba y detestaba, porque no escupió a un profesor que decía que la tierra era redonda, porque se dejó ganar el puesto en la fila del cinema, porque no tiene oficio ni beneficio, porque piensa que es una forma fácil de hacer fama y dinero, porque si lo hacen mamarrachos como García Márquez y Mutis uno también puede hacerlo, porque no es bueno para los números, porque no quiere ser médico ni abogado, porque está ardido, porque odia a la gente y quiere insultarla. (más…)
En “Diario de la guerra del cerdo”, de Bioy Casares, los perros del barrio toman cartas en un asunto de no poca importancia: el despilfarro de las arcas públicas en improductivas jubilaciones. Emboscan a la tercera edad, los matan, y por si no fuera suficiente los llaman cerdos. Un viejo hace entonces reflexiones, en la novela, sobre la vida y la muerte, etcétera, qué lindo; pero, no se pone a pensar qué carajos puede hacer en la guerra intergeneracional, siempre presente en todos lados, menos los domingos que hay tregua para almorzar con los abuelos.
Alguien que sí se puso las pilas fue Howard Stapleton, de Gales, que este año recibió un Ig Nóbel de la Paz. Los Premios Ig Nóbel son una parodia de aquellos otros, más estreñidos por decir alguna cosa, y que están organizados por la revista Annals of Improbable Research (AIR). Otros premios del 2006 dignos de mención son el de Medicina, por el informe “Interrupción del hipo con un masaje rectal dactilar”; o el de Matemática, por el cálculo del número de fotografías que hay que tomar a un grupo para asegurar que todos los que posan aparecerán con los ojos abiertos en la imagen.
Ahora, ¿qué cosa se le ocurrió a Howard Stapleton que pueda competir con estos maravillosos aportes al género humano? (más…)
“Todos mis amigos son chamanes fallidos. Y como no tenemos puta idea de cómo volar o curar, hemos cambiado las plantas mágicas por el cristal, la sabiduría por la ironía. Cuando nos juntamos, junta de brujos apendejados, de delirios caídos. Y, sin embargo, un día, sospecho, extrañaré estos días de desilusión absoluta, estas yertas reuniones.”
Heriberto Yepez, grafómano made in tijuana, en su blog: hecho en hache
El verde se extiende desde la colina hasta los lindes del antiguo camposanto, respeta la vía negra pero continúa después de ésta hasta la improvisada cancha de fútbol, donde la arena colorada se adueña del suelo, o mejor de su superficie, pues la tierra sigue plagada de cadáveres. (más…)
Soy una bestia hecha de Lego. Un niño me construyó y me mandó a la escuela en su lugar. Él salió a comprar cigarrillos y nunca más volvió. Supuestamente eran para su viejo, los puchos, según dijo para que yo dejara de sospechar y subiera de una vez al transporte escolar. Esa noche descubrí que ninguno de los adultos de la casa fumaba, y si alguno lo hizo fue otra cosa tonta de la juventud, según confesaron, para luego advertir: “Es que, hijo, fumar daña la salud.” Y, ¿qué querés que te diga?, pasaron años y no fumé, pero conozco a un tipo, que es un Playmobil, que sí: su historia es más triste todavía.
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Jill Greenberg es una fotógrafa que hace eco de aquel aforismo que dice: más fácil que quitarle un chupetín a un niño; pero reformulándolo en uno ligeramente diferente: más fácil que tomar la foto de un niño inmediatamente después de quitarle el chupetín.
“-Tus imágenes han causado cierto quilombo. ¿Qué le decís a esa gente que te llama “abusadora infantil”?
-Pienso que están dementes. Sé del comentario del que hablás. No sé cuáles son los problemas personales del tipo. No creo que tenga hijos. Tengo una hija de dos años y medio, y llora por cualquier verdura, cientos de veces al día. Es normal. Tal vez hacer que los niños lloren no es la cosa más amable, pero no estoy causándole a nadie un daño sicológico permanente.” (Link, y haga el favor de entrar a la photo gallery para más llorones)
¡Qué mbore!, dice en varios idiomas el espectador, ambiguo entre la reprobación moral y la risa inmediata, cómplice.
¡Qué mbochi!, contestaría alguien que reprueba tales groserías. (más…)
